Quanno che nel munno ‘ntero s’arrivò a mità dell’anno milli e ottocento e novantanovi non ci fu jornali o rivista che non parlassi del novo secolo, di come sarebbiro stati anni di civirtà e progresso, di paci e di prosperità, con l’appricazioni delle granni scoperti scientifiche che annavano dalla luci lettrica che di notti avrebbi illuminato le strate a jorno, a quella speci di carrozza a motori chiamata atomobili capaci d’arrivari alla vilocità pazza di trenta chilometri all’ura.
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Abraham Ben Yehoshua – La scena perduta – Einaudi
Solamente al loro arrivo, a mezzanotte, nella gigantesca piazza lastricata, severa e spoglia di qualsiasi ornamento, statua o fontana che sia, a eccezione di pesanti catene di ferro che ne delimitano i lati, il regista sente che l’ansia della sua compagna si va dissipando.
Yukio Mishima – La voce delle onde – Feltrinelli
Uta-jima – Isola del canto – ha solo millequattrocento abitanti e una costa lunga meno di tre miglia.
Ludmilla Bianco – Le pietre mirabili – Sellerio Editore Palermo
La figura di una gatta con il topo stretto in bocca, trovandosi scolpita in un diaspro, farà sì che chi la porti incastonata in un anello d’oro sia abbondevole dei beni di fortuna e soprattutto felice nella compravendita dei libri.
Marco Malvaldi – Milioni di milioni – Sellerio Editore Palermo
Per capire bene che posto sia Montesodi Marittimo, la cosa migliore è riportare alcuni numeri.
Carlo Maria Martini – Parlate con il cuore – Corriere della Sera
Queste parole mi fanno sempre molta impressione, perché non mi è mai capitato di dire: «La mia anima è triste fino alla morte»; ci sono stati momenti di tristezza, ma proprio di essere schiacciato, di essere stritolato non mi è mai successo.
Georges Simenon – Pioggia nera – Adelphi
Ero seduto per terra, vicino alla finestra a mezzaluna, in mezzo alle mie costruzioni e ai miei animaletti.
Andrea Vitali – Regalo di nozze – Garzanti
Era una domenica pomeriggio di fine agosto, non più di mezz’ora prima uno scroscio d’acqua aveva rinfrescato l’aria.
Stefania Bertola – Romanzo rosa – Einaudi
– Per scrivere un romanzo rosa in una settimana ci vogliono otto giorni, – ha detto la signora Leonora Forneris, posando la borsetta lilla sul tavolo. Poi ci ha guardati come per dire: non voglio sentire risatine, e in effetti nessuno ha ridacchiato, siamo rimasti lì come quindici pesci muti, noi iscritti al laboratorio Come scrivere un romanzo rosa in una settimana.
Italo Calvino – Sotto il sole giaguaro – Mondadori
Come epigrafi in un alfabeto indecifrabile, di cui metà delle lettere siano state cancellate dallo smeriglio del vento carico di sabbia, così voi resterete, profumerie, per l’uomo futuro senza naso.
Daniel Pennac – Storia di un corpo – Feltrinelli
La mia amica Lison – la mia vecchia, cara, insostituibile, esasperante amica Lison – è maestra nel fare regali imbarazzanti, la scultura incompiuta che occupa due terzi della mia camera da letto, per esempio, o le tele che lascia asciugare per mesi nel mio corridoio e nalla mia sala da pranzo con la scusa che il suo atelier è diventato troppo piccolo.
Alessandro Baricco – Tre volte all’alba – Feltrinelli
C’era quell’albergo, di un’eleganza un po’ appannata. Probabilmente era stato in grado, in passato, di mantenere certe promesse di lusso e garbo. Aveva ad esempio una bella porta girevole in legno, un particolare che sempre inclina alle fantasticherie.
Elie Wiesel – Tutti i fiumi vanno al mare – San Paolo Edizioni
Ieri sera, in sogno, ho visto mio padre.
Andrea Camilleri – Una lama di luce – Sellerio Editore Palermo
La matinata, sino dalla prim’alba, si era addimostrata volubili e crapicciosa. Epperciò, per contagio, macari il comportamento di Montalbano, in quella matinata, sarebbi stato minimo minimo instabili. La meglio era, quanno capitava, di vidiri il meno nummaro di pirsone possibbili.
Andrea Camilleri – Una voce di notte – Sellerio Editore Palermo
S’arrisbigliò che erano appena le sei e mezza del matino, arriposato, frisco, e perfettamente lucito di testa.
Michela Marzano – Volevo essere una farfalla – Mondadori
E’ tutta colpa della «birra rossa». Sì, proprio così. Perché se fossi stata una semplice «birra chiara» tutto sarebbe stato più semplice. O forse solo diverso. Ma io ero «rossa». Non rossa di capelli. I miei capelli sono scuri. Quasi neri, come quelli di mamma. Io sono rossa dentro…
Carlo Fruttero; Franco Lucentini – A che punto è la notte – Mondadori
La vecchia Volkswagen color crema del venditore di matite era parcheggiata a metà di via dei Rododendri. Fittamente incollati sugli sportelli, sui parafanghi, sui vetri dei finestrini posteriori, striscioni, etichette e bandierine dicevano: ‘Jucca, la matita superminata’, oppure ‘Provate a consumarmi!’ e anche ‘Jucca, la matita con la parrucca’. Sopra quest’ultimo slogan si vedeva una matita con appesa in cima una parrucca gialla, rossa e verde.
Gianrico Carofiglio – Ad occhi chiusi – Sellerio Editore Palermo
Non c’è nessuno che smetta di fumare. Si sospende, al massimo. Per giorni. O per mesi; o per anni. Ma nessuno smette. La sigaretta è sempre lì, in agguato. Qualche volta salta fuori nel bel mezzo di un sogno, magari cinque, o dieci anni dopo aver «smesso».
Sandro Veronesi – Baci scagliati altrove – Fandango Libri
Io so chi sei, Alessandro Veronesi, conosco l’animo tuo, e ti dico che ti adopererai e ti industrierai affinché tuo padre non muoia in un letto d’ospedale bensì, secondo le sue volontà, nel suo, nel cuore della sua dimora, al primo piano della palazzina razionalista di via Bruno Buozzi 3 in Prato, da lui stesso progettata nel 1968, dove sei stato da ragazzo.
Mario Tobino – Biondo era e bello – Mondadori
Il giovinetto prendeva convinzione di sé. In casa non aveva nutrimento di affetti. Il padre era usuraio, che a quel tempo non era un mestiere losco. Dante tenne il genitore sempre ignoto. Lui che ha confessato in tanti versi le viscere della sua vita, del padre neppure poche sillabe. Il vecchio Alighieri badava al suo negozio, amministrava i beni, riscuoteva gli affitti. Del figlio non aveva cura. Nessuno in casa, al di fuori della sorella maggiore, avvertì lo straordinario destino. La madre era morta che lui era bambino.