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La spider rossa fece un’inversione e accostò davanti al ragazzo.

Tiepida la notte di maggio, a Parigi, mille novecento tre.

Tutto iniziò in un giorno di violenza.

Nella campagna, la vecchia fattoria di Mato Rujo dimorava cieca, scolpita in nero contro la luce della sera.

– Allora, signor Klauser, deve morire Mami Jane?

Benché suo padre avesse immaginato per lui un brillante avvenire nell’esercito, Hervé Jancour aveva finito per guadagnarsi da vivere con un mestiere insolito, cui non era estraneo, per singolare ironia, un tratto a tal punto amabile da tradire una vaga intonazione femminile.

Sabbia a perdita d’occhio, tra le ultime colline e il mare – il mare – nell’aria fredda di un pomeriggio quasi passato, e benedetto dal vento che sempre soffia da nord.

Succedeva sempre che a un certo punto uno alzava la testa… e la vedeva.

– Allora, non c’è nessuno qui?

I gradini da salire sono trentasei, di pietra, e il vecchio li sale lento, con circospezione, quasi li raccogliesse uno ad uno per spingerli al primo piano: lui pastore, loro animali miti.

PRIMO MOVIMENTO, Allegro Non lontano dalle cascate del Niagara, anno 1902. Interno di una baracca povera, incasinata ma dignitosa. Un uomo sdraiato sul letto. Non sta necessariamente dormendo. E’ lì, tranquillo. Bussano alla porta.

C’era quell’albergo, di un’eleganza un po’ appannata. Probabilmente era stato in grado, in passato, di mantenere certe promesse di lusso e garbo. Aveva ad esempio una bella porta girevole in legno, un particolare che sempre inclina alle fantasticherie.

Mentre camminava per Regent’s Park – lungo un viale che sempre sceglieva, tra i tanti – Jasper Gwyn ebbe d’un tratto la limpida sensazione che quanto faceva ogni giorno per guadagnarsi da vivere non era più adatto lui. Già altre volte lo aveva sfiorato quel pensiero, ma mai con simile pulizia e tanto garbo.