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Non che le nostre chiacchiere di quel martedì sera d’aprile abbiano avuto un influsso decisivo sulla vicenda, ma come ouverture possono andare e serviranno anche a spiegare alcune delle reazioni che Nero Wolfe ebbe in seguito.

Passeggiando su un marciapiede della Pennsylvania Station, dopo essermi asciugato il sudore sulla fronte, mi accesi una sigaretta con la sensazione che nel momento in cui mi fossi finalmente calmato sarei stato in grado di concorrere all’appalto per trasportare la piramide di Cheope dall’Egitto fin sopra l’Empire State Building, a mani nude e in costume da bagno… dopo quello che avevo appena passato.

Non c’era motivo per cui quel giorno non mi toccasse andare a comprare la birra.

Quando suona il campanello d’ingresso mentre io e Nero Wolfe siamo a cena nella vecchia casa di arenaria sulla Trentacinquesima Ovest, di regola tocca a Fritz andare ad aprire.

Quando qualcuno preme il pulsante sulla porta d’ingresso della vecchia casa di arenaria, il campanello suona in quattro posti: in cucina, nello studio, giù nella stanza di Fritz e su nella mia stanza.

Fu il fattore decisivo e tanto vale che cominci col descriverlo: un rettangolino di carta rosa largo sei centimetri e lungo quattordici ordinava alla First National Bank di pagare a Nero Wolf centomila dollari e zero centesimi.

Quella fu la prima e l’ultima volta che Nero Wolfe vide l’interno dell’obitorio.

L’aereo terminò la manovra d’atterraggio e infilò la pista di cemento parallela al Potomac.

Lunedì all’Esposizione Floreale, martedì all’Esposizione Floreale, mercoledì all’Esposizione Floreale.

Nella vecchia casa di arenaria di Nero Wolfe sulla Trentacinquesima Ovest, quel lunedì pomeriggio di giugno, l’atmosfera era elettrica.

Con la sua bella voce modulata che era un piacere per gli orecchi, lei disse: ‘Daumery & Nieder’.