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Venivamo giù per la nostra strada. Kevin si fermò a un cancello e col bastone gli mollò un colpo. Era il cancello della signora Quigley; quella stava sempre alla finestra ma non faceva mai niente. «Quigley!» «Quigley!» «Quigley Quigley Quigley!» Liam e Aidan svoltarono per il viottolo di casa loro. Noi non dicemmo una parola; loro neanche. Liam e Adam non avevano la mamma. La signora O’Connell, così si chiamava, era morta. «Sarebbe forte, no?» dissi io. «Sì», disse Kevin. «Fortissimo.»

I due ragazzi guardarono gli occhi del cane. «Di che colore sono?» chiese Johnny. «Non lo so» disse Tom. I ragazzi non avevano mai visto niente che assomigliasse a quegli occhi. Non esisteva un nome per quel colore. «Azzurri?» fece Tom. «No» rispose Johnny. «Turchesi?» «No, non esattamente.»

Larry Linnane era molto contento di avere delle figlie. Si divertiva un mondo insieme a loro, se la spassavano. Il secondogenito era un maschio, e anche quello gli piaceva: avere un figlio e portarlo alle partite di pallone, prima con gli Under 7, poi con gli Under 8, gli Under 9 e così via, fino a quando Laurence, il figlio, gli aveva detto che forse avrebbe giocato meglio se lui fosse rimasto a casa

Me lo disse un poliziotto che venne a bussare alla porta. Non era uno dei soliti, uno di quelli che avevo già visto altre volte. Era solo un ragazzo, magro e con un sacco di brufoletti rossi sul collo. «La signora Spencer?» Poteva avere al massimo vent’anni, non di più. Aveva un’aria infelice. «La signora Spencer?»