Alcuni anni fa, in una mattina luminosa, mentre mi trovavo a casa ed evitavo di lavorare, navigando in rete venni a sapere del massacro di Newtown, nel Connecticut.
Mi diede appuntamento in un bar di via Merulana, a due passi dalla Basilica di Santa Maria Maggiore.
Chi ti aveva sentita cantare diceva che davi a tutti la stessa sensazione: di mettere un piede nel vuoto.
Mi chiamo Vince Corso.
I monti incombono sulla vita e sulla morte e su queste case che si stringono una all’altra sulla lingua di terra.
Questa è la storia della vita e dei sogni del bozacı Mevlut Karataş, venditore di boza e yogurt.
Ero seduto sulla panchina, nel fienile.
Piccola! Sei stanca, eh?
Volevo fare lo scrittore.
Fossati e canali difensivi sono sempre stati usati, sin dall’antichità, per proteggere territori e città e i romani furono dei maestri della loro costruzione.
Se in un giorno di sole ti arrampichi per il ripido sentiero che porta dal piccolo ponte di legno fino a quello che qui intorno si suole chiamare il «Ponte dell’Esitazione», non dovrai camminare molto prima che fra le cime di due alberi di ginkgo ti appaia il tetto della mia casa.
Una specie di luna rossa era sospesa davanti a loro nella notte umida: l’orologio di una chiesa o di un edificio pubblico.
Quando eravamo nuove, Rosa e io stavamo a metà-negozio, sul lato del tavolo delle riviste, e vedevamo più di mezza vetrina.
Questa storia comincia trentamila anni fa.
Non erano ancora seduti sul battello che la guida stava già parlando.
Quella sera gli ospiti erano riuniti nell’appartamento di Boris Makaver nell’Upper West Side.
Mi chiamo Lucy, anche se molti mi conoscono come “la cana”, e da un paio di anni mi sono trasferita sulle colline piacentine col mio umano pelato.
Non posso crederci.
Lavate bene le acciughe sotto l’acqua corrente, apritele a libro, eliminate le lische e adagiatele in una pirofila.
Dunque era lì che era morto.