«Per generale consenso dei critici», scrisse il dott. Johnson, «la palma del genio spetta al poema epico, come quello che riunisce in sé l’insieme delle qualità che separatamente bastano per altre composizioni».
Popolazioni di lingua greca provenienti dal nord immigrarono per la prima volta nella penisola greca all’inizio del II millennio,a.C., quasi certamente prima del 1900.
Avvicinarsi oggi ad Omero, dopo circa due secoli di «questione omerica», con il solo desiderio di risentirne pura la poesia – ciò che, sia detto una volta per tutte, non vuol dire affatto con gli occhi chiusi o con animo sprovveduto o con preconcetti estetici non meno dannosi che quelli eruditi – è per certo cosa difficile.
Salve. Sono il dottor Cohen.
Sedeva avvolto in una delle coperte di salvataggio grigie contenute nella borsa di pronto soccorso e beveva tè bollente.
Quando un fronte d’aria fredda incontra a terra una massa d’aria calda, quest’ultima si alza al cielo.
Di quel pomeriggio di fine inverno ricordo la luce, quella che ti segnala che sta arrivando la primavera, che le giornate si allungano.
Il tribunale penale era sporco e chiassoso, voci rimbombavano per i corridoi, sulle pareti giallognole restavano tracce di nastro adesivo che una volta sostenevano avvisi; avvocati seduti con pile di cartelle sulle gambe parlavano al cellulare, altri, capelli spettinati e sguardo allucinato, correvano come mosche da una stanza all’altra; i bagni alle dieci del mattino si erano già tramutati in cessi, la carta grigia e dura per asciugarsi le mani si disfaceva a contatto con l’acqua, qualche water era già otturato e l’urina sul pavimento di linoleum emanava un puzzo rancido e acido.
Secondo giorno di neve.
I vasi sanguigni renali erano stati legati, poi furono sezionati i vasi gonadici e dell’uretere.
«Stai dormendo?».
Sul cielo sopra Trastevere nuvole grigie si rincorrevano come cani.
Le luci della sera erano calate da una mezz’ora e l’aria era fresca e piacevole.
Suonò il campanello percuotendo la porta coi pugni.
“Prestavano soldi a imprenditori e privati a tassi da capogiro per poi impossessarsi di beni e conti bancari.”
Il lampo squarciò la notte e fermò in un flash fotografico il furgone bianco che a velocità sostenuta scendeva da Saint-Vincent verso Aosta.
Erano giorni di marzo, giorni che regalano sprazzi di sole e promesse della primavera che verrà.
Gli sciatori se n’erano andati e il sole, appena sparito dietro le cime rocciose grigio azzurre dove s’era impigliata qualche nuvola, colorava la neve di rosa.
Ogni volta che la vedeva sistemarsi con cura, davanti allo specchio dell’andito, quel cappellino fuori moda, modesto, poco appariscente, ad ala stretta, senza nastri né pizzi e fornito di una fittissima veletta che le nascondeva completamente il viso, l’avvocato Antonio Soro non poteva trattenersi dall’osservare con disappunto: “Un’altra volta!”
Cosa è successo di nuovo, Socrate, perché tu, abbandonate le dispute al Liceo, ora ti trattieni qui presso il portico del Re?
